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No temo al relámpago ni al trueno. Traigo mi arco de raíz de mezquite con cuerdas de lechuguilla muy bien torcidas, mis flechas de carrizo con pedernal en sus puntas y mi cuchillo de piedra.       Salimos temprano para acarrear piedras, raíces, troncos y ramas bajo las nubes y el cielo, bajo los tenues torrentes de luz sobre los escaldados montes.       Y pasamos la mañana buscando.       Hasta que al mediodía se enclaustran estas flores claras junto a los troncos caídos, al pie de las rocas.       Y mientras mi familia busca donde siempre yo me meto solo por una vereda.       Camino sobre este suelo sin pisadas sobre el eco del choque de las rocas.       Camino entre estos agudos relices y gigantescos acantilados, peñascos abruptos y profundas barrancas, ásperos picachos y recodos sinuosos, cráneos cañones de ojos rígidos dispersos, espinas de piedra que se estiran, dispersos ciegos ojos fríos abandonados endurecidos que contemplan conmigo la fiera dentadura de la piedra, la piedra dentadura de la tierra.       Llego a un ojo de agua que alimenta a un estanque; es el ojo en que nace Guareitigua.       Yo me arrodillo sobre esta piedra, me agacho, lavo mis manos, remojo mi cara y calmo mi sed       Soy borrado y mi cuchillo es cuchillo de borrados; soy borrado y desentierro tesoros; soy borrado y cargo cadenas pero no busco una llave .       Escarbo aquí. Hurgo bajo esta tierra, bajo los espinos, bajo la arcilla azul en que Sus Manos modelan estos valles.       Y se me hace tarde.       Muy tarde.       Y ya no están mis piedras.

Busco mis huellas y mis huellas nunca han estado.       Y la Oscuridad se acerca.       Y abren su cáliz estas flores claras junto a los troncos caídos, al pie de las rocas.       Y me yergo sobre la piedra.       El viento corta mi cara. Las nubes se aprietan; construyen columnas de crines y de plumas.       El viento entra en mi garganta y truena el cielo sobre el monte.       Cae la lluvia y me guarezco al abrigo de la roca.